10 may. 2012

Insomnios II (Amor)


Aquí me detengo, ¿vale?
 No es escribir algo y retocarlo para que suene “bonito” y después digan “qué bien escribe la niña”, no NO no, esto es más complejo, me he demorado meses, años en escribir algo así, que retócalo aquí, que saca esto, esta frase te suena a lugar común, el amor así es muy cliché…
Pasó el tiempo y se me hizo más fácil escribir del desamor, del tipejo egocéntrico que me dejó, de este artistazo qué guapo era, pero rápido se fue.

Yo sólo quería vivir esa ilusión, me dí cuenta que era la perfecta efímera, esas que no te persiguen, ni te buscan, pero son las que lloran en silencio. La perfecta amante: divertida y despreocupada, pero en el fondo sueña con ser la oficial, aunque quizás nunca lo será. Creo que nací para esto, la “patas negras” me aburre me sofoca, también me ahoga el cortejo, en fin, la encrucijada me obliga a viajar y buscar algo, aún no se qué.

Era más fácil escribir sobre lo ajeno y lo no tanto, pero ¿amor? 
Cursi, común
vamos a escribir algo cortavenas algo como: “eres la constelación callada y constelada” 
suena tan bonito y complejo, nadie entiende que carajo 
quisiste decirnos ¡Qué poeta que sos! compleja manera de escribir tienes.

-¿Nos dirás o no el texto que escribiste de amor?
                                                                          ABRE TELÓN
Ya… amor, como lo entiendo yo, 
occidentalmente, no (porque no vivo en Europa)
Latinoamericanamente, no (conozco bien poco)
Chilenamente, no (no creo en la patria)
Sureñamente, no (ni tanto porque soy citadina)
¡Ya! Amor como lo entiendo YO y sólo yo

Es echarse al bolsillo tantas frases que me repetí como rezo
Mientras recitaba a Sor Juana Inés de la Cruz: hombres necios que acusais sin razón
Es decir,  hablar como guagua, aprender a cocinar sólo para impresionar un poco, decir frases cursis inimaginables e irrepetibles porque sonrojan, también querer saber si te quieren igual que a ti, ir tanteando terreno con preguntas, o a veces, de frentón, llenar de preguntas.
Es comerse a cucharadas soperas tu discurso de libertad, de camboyanería.
Ojalá definiese amor de una forma nueva.
Todo se ha dicho y escrito...

Mi chico indie es bien guay
Le gusta hacerse piercings
Y usar pitillos
Mi chico indie es bien guay
No le gusta el fútbol
Prefiere fumar.
No le puedo escribir versos
Porque es too mainstrem quizás


     Ahora que se fue, tal vez le hubiese gustado que terminara su poema alternativo
     pero nunca definí amor, simplemente lo viví como quien toma una rosa y la deja secar a la ventana.


No hay comentarios:

Publicar un comentario