28 ago. 2012

Μελπομένη


A Barbara
Cual Melpómene 
Quién escalará hasta su altura…
Habiendo tenido deleites en sus pupilas,
Invocada en noches
 Huían
Presagiaban la tragedia misma.
¿Y las musas de la musa?
¿Acaso tu complejidad es intrínseca en las curvas que te envuelven entre las sábanas?
Ellas y ellos buscan lo simple y lo claro nerudiano.

Toma mi mano que encontraremos otros bosques más espesos que el resto.
Y sí, llamémosle RESTO
Como basura de días, putrefacta.

Mira con ese desdén tuyo,
Te imagino en La Bohème
Con tus cigarros largos, tu música desconocida, tus alusiones a películas y libros que nadie ha leído.
Mira con ese desdén tuyo  
Tu puedes, otra no.

Te susurro que yo nunca he sido musa de nadie, en este pueblo no se conocen hombres que quieran a mujeres con cicatrices. A Alguno le diría: Une fois m'as-tu aimé? 

26 ago. 2012

Fiesta



Vomita, su cabeza va a explotar si vuelve a escuchar un llamado más de él, aun así no puede llorar por los temblores que viajan en su cuerpo. Va en micro a la costa, no sabe por qué, él quiere verla en una fiesta, ella acepta, ya no quiere saber que su mamá le llora por el teléfono asustada por las amenazas de un hombre desconocido.

Lo espera sola en la costa, un adicto a la pasta la mira, al otro lado del teléfono él le dice que suba al transbordador. La besa en la frente tiernamente. 

25 ago. 2012

Ay palomay



Se fuma el último cigarro mientras lo miro desnuda, suena de fondo un yaraví.  Se da la media vuelta y me pregunta tembloroso: - ¿me abrazarás para dormir?

Me levanto a verme al espejo roto, pero en mi reflejo desfragmentado corren los hilos cada vez más gruesos y punzantes de su amor rojo vino por mi boca. En mi ojo violeta veo las lavandas que florecen desde mediados de primavera, como cuando nos conocimos, era su piel morena recorriendo la nieve mía por primera vez.

Él me arranca el corazón en dolores circulares eternos.
Por la mañana llega con el desayuno, me cobija entre las sábanas y me susurra “te amo viditay”.

Un lugar llamado Timbaktayú



Hoy me obsequiaron unas hermosas plumas moradas
Aunque me dijeron que no me veía bonita
Sonreí
Fui a mí hacia adentro Timbaktayú
Toqué el fondo del mar
Y cuando la presión no me permitía seguir buceando, con mis branquias
Me sostuve de unas algas hasta subir al bote
El camino se muestra cuando sonrío, LLEGO AL nuevo BOSQUE
Y los pétalos de rosas rojas, blancas y negras acarician mi piel
Encuentro una tina oxidada en el bosque y me doy un baño de espuma de agua caliente
El bosque se construye con mi pensamiento
Es una selva domada por la armonía
Los cerros como  patchworks
Planto unos aromos bien amarillos
Lejos de los arrayanes y alerces, algunas araucarias enormes y milenarias
Una palma chilena afuera de los palafitos de mi casa.
Mi casa tiene balcón con vista al río cuando confluye con el mar, eso me recuerda a que toda agua desemboca en una más grande.
Veo el cielo oscuro y abro la boca, vomitando galaxias y estrellas llevándolas hasta el cielo.
A lo lejos en la isla gris metálico que le llaman Occidente
No se darán cuenta que a veces cuando me gritan

PON ATENCIÓN
TE ESTOY HABLANDO

Yo estoy en mi maravilloso bosque observando el vuelo y cantos de las aves, hasta me uno con ellos y me llaman su Golondrina porque siempre emigro cuando el invierno se acerca, aunque aquí casi siempre es primavera. 
En Timbaktayú, a veces entran pieles ajenas que rozan a la mía, pero como en todo bosque espeso, a veces se van a explorar, y nunca más vuelven.

21 ago. 2012

Lluvia torrencial

‎"- Porque la naturaleza es sabia y justa. Un invierno más crudo lo compensa con una primavera más hermosa. Y a cada invierno le sigue una primavera. No hay inviernos eternos" (Priane)

-          ¿Te llevo milcaos? Mi amor,  ¿Y si te vienes una temporada a Puerto Montt? de seguro aquí te distraes, estamos juntos – dice al otro lado del celular

Yo pienso que hace mucho frío papá y no tengo amigos ni amigas, ni ganas de hablar con nadie, ¿qué les diré? de mis proyectos vacíos, porque ni hablar de catástrofes...

-          No gracias viejito querido, tengo muchas cosas que hacer aquí. -  Le respondí con cariño.

Mis hombres fantasmas, a veces vuelven a aconsejarme, Guille, mi abuelopadre, me dice que ser profesora es hermoso, que estudie y baile polka campesina, para que desde el cielo se ría. Soltará una carcajada de nuestras bocas moradas de maqui, de sus películas a medias roncadas de Elvis Presley, se arrepentirá en haber apoyado con su silencio a Pinocho. Le hará monturas a los pegasos y unas pierneras a Hermes. Él también debe recordar cuando le tomé la mano y le dije que cuidaría a Marguito, que descansara, porfiado, “te amo, viaja tranquilo”. Le cerré los ojos y sentí como la vida se desdoblaba a otra que yo no veía… tal vez, él si me vio llorar sobre su cuerpo.

Mi otro hombre fantasma que está vivo, me dice que está lejos para darnos dinero, me ama con su corazón, le cuesta expresarlo, yo lo quiero: es una persona noble, le he dicho que lo odio muchas veces, luego me cuesta dormir, porque mentir me putrefacta el alma. Tengo sus mismos extrañas ondas en el pelo y esa impotencia de querer arreglar el mundo en un consuelo. Por el celular le digo que lo amo con todo mi corazón: los dos lloramos.

Mi último hombre fantasma, lo conocí al final de su vida y él de la mía antes que fuera podredumbre, me dijo que me amaba con todo su corazón. Hoy tendríamos esa pieza juntos, me parece que lo envidio a ratos, porque yo siempre quise partir con mi primer fantasma, y él se adelantó. Ojalá me escuche por curiosidad, y les diga que yo les hago señas desde abajo, que abro el paraguas con culpabilidad porque les tapo la visual de mi cabeza. Deben sentir dolores de cabeza tanto que los llamo, y como son sabios (y me cuidan tanto), les molesta aparecerse en mis sueños, deben pensar “que la osito siga con su vida”.

Mis fantasmas amodorados: yo también quiero ser parte del clan, pero a ustedes siempre les gustó sobreprotegerme. 

19 ago. 2012

Vida en soundtracks


Se entregó desmenuzada y desarmada ante los ojos que brillan y la miran, tirita sin saber muy bien. Es el hombre que encarna la música clásica, el que quiso primero, nunca supo si él la quería, pasó el tiempo y los años, ambos ya eran otros, más sabios y con cicatrices.
Cuando se reunieron después de tantas lunas como dicen los viejitos, ella, Estrella Distante ríe despacio, él la mira, y aunque no la entiende bien escuchan juntos y abrazados, tomando un té sinfónico, la lluvia torrencial fuera de la habitación.
Pero antes las conversaciones cuando eran jóvenes habían sido más directas y sexuales, ahora se miran esperando quien comienza a tender una mano sobre la otra, en un gesto tierno de unión. Ambos tristes, hablan de la muerte, las drogas, las relaciones, la existencia, ordenan sus mentes, se confiesan, alternando sus roles de cura y pecador.
 Hacía mucho frío para ser una noche Parisina en la mente de la Estrella Soñadora, ella comienza a imaginarse esas canciones francesas con acordeón de películas de cine arte, escucha a la Piaf de fondo, se acerca a la otra boca: - qué bonito estás. Por un momento, desconcertada, siente que vive tanto el presente que lo mira y ya no era el mismo que conoció… era él allí, sólo él y su alma, ni pasado, ni futuro, le lee toda la mente, lo abraza fuerte. Esa conexión tan extraña que tenían desde siempre, la Astro pierde la mirada por segundos al olvidarlo todo y ser total con su eros.
Se besan, serpentean las lenguas. La fragmentación, cuerpo espíritu, aquí no cuentan. Con los acordeones de fondo, viendo el rostro de su querido esbozar una perfecta O. Ríen toda el alba, son heridos del alma después de la guerra, las cigarras que juegan a ser pequeños un momento, ovillos de lana que se enredan formando colores prístinos.
-          Tú también eres hermosa, siempre te imaginé - Él juega con su nariz, en los besos esquimales. Toca el cuerpo latino de su Astro Brillante, él y su pasado europeo se refleja en su pálida piel, traería las vidas pasadas de los renacentistas, románticos y simbólicos. Siempre con sus dedos trazando algún ritmo. Esos dedos que bajan y miran los ojos nublecidos de placer.
Luego el dedo repasa la boca de su bienamada, él se ríe de los nervios de la niña que juega a ser grande, se asusta de no quererla demasiado.

-          En las calles de Alemania no nos conocen, la fuga es inminente. Qué bonito estás, qué bonito, qué bonito… Los ovillitos, se abrazan, las caderas hacen vaivenes, se unen, para dormir bajo la lluvia, refugiados, él la abraza fuerte y ella se cobija en su cuello.

15 ago. 2012

Conflictos de ayer y hoy


AYER
Hoy tengo misandria Me dopé recién
Asi que lo único que puedo es tlick tlick el teclado
Pero hablar ya no Cuando tomo siestas me gusta tener las cortinas abiertas Recibir la luz de día que me recuerda que puedo descansar un poco de la realidad y la rutina, me doy vuelta para que la luz no me llegue a toda la cara, luego me envuelvo en un capullo como si fuera una crisálida, volviendo a mi estado más amado y cómodo, antes en mi crisálida había un ser que me calzaba como pieza de puzzle. Él murió.
HOY
Ya no tengo fiebre (lo cual lamento)
La consciencia de que existo es mayor que nunca
Cuando estamos más cerca de la muerte
La vida nos huele a desierto
Shape of my heart
Llévate la casa propia a la vida eterna o a tu muerte eterna llévate la caridad que le diste a los pobres embarrados.
Los templos me parecen clubes sociales
No tengo ganas de ir a tomar té los domingos, escuchar un sermón que me recuerde lo pecadora que soy.
Dios es raro y ya no somos tan amigos como antes
Cada noche le doy gracias por… aún no lo tengo muy claro.
Tengo dos cadáveres en mi corazón.

12 ago. 2012

HORNY


La vida me dejó así
media loca/ cuerda
me dejó así
media doliente/ resignada
Me resignificaré, ah Piaf: Non, Je Ne Regrette Rien
Tus palabras, notas bemoles en mi imaginario
Lámeme en lo blanco-negro A contraluz
Bienvenido a mis beats Saltamos al ritmo descompasado
Hoy te vi, tus facciones femeninas, tus ojos de gato, tu cuerpo ágil… y tu novia al lado…
Persuasión Lengua a la oreja Voz al oído Cuerpo al cuerpo
La excusa que estaba cansada y que debía tomar aire, siempre me mirabas extraño, no queríamos conversar realmente.
La danza tribal Tu mente simple testosterónica NO la quiero besar ¡No quiero tu filosofía!
Quiero tu libido penetrado en mí.
El occidente te parece conocido Mi medio oriente es nuestra guerra ¿me anhelas?
Llegaste a la Antártida, fría y virgen: Caliéntala con tu sentido táctil maldito
Curioso saber que es una vez en nuestras vidas
Volverás a tu rutina, toma mis caderas Y viaja en mi oreja Los fluidos van de norte a sur
No existen los pudores, Los juicios: Hoy deseo ser tu objeto (no instrumento)
TU MUñECA DE OJOS GRANDES
La manera que te mueves es misteriosa La luz azul parpadea como tu boca en mi cuerpo
En mis pechos sueltos debajo de la polera: tu lengua recorre hasta la constelación desubicada.
Deseo tus cabellos, asirlos, Sacarte unos pocos Mirarte al interior
Por la mañana no me querrás
Allí en nuestra playa Me mojo con la sal Para que te mojes tú Tu sexo enhiesto
Yo te espero
                       Espero que me aprehendas
                                                       Para luego recorrerte con la arena permeada
La luz azul vuelve Las sombras negras me envidiarían No me tienes pero sí  a otras menos complejas que yo
Música eres En tus pentagramas invisibles Nos compenetramos como me lo habías prometido antes y antes de la noche actual.
“La petite mort prologada, más de una vez, por favor”
- Hola. Otro dijo
- Hola, ¿cómo estás?. Escribí
- Bien gracias… oye
- Dime
- Perdón que te haya agregado así, tan patudamente, no lo pude evitar*
*Seguro que te creo…

11 ago. 2012

De Venus hasta... (?)


Querido A.:
Intenté amar a cada hombre después de ti
Bajo el cielo amargo
Fallé…
Me vieron como su muñeca Y no me quisieron comprender.
Los asusté con mis mundos imaginarios, mis dudas y mis lágrimas.
Sé que tu abrazo me refugiaría y el silencio nos daría la razón.
Comprendimos lo complejo en una sonrisa.
La aguja que siento en mi vena…
Espero a los exámenes y que me encuentren enfermedades
Para ir al cielo pronto, quizás sólo verte desde la puerta por hereje.
Gritarte que la Tierra era horrible sin ti
Que me dolía el cuerpo de pena sin verte por las mañanas.
Te contaría que algunos días con más luz decidía emprender nuevos viajes
Pero siempre mi barco caía en tormentas.
Porque desde que te fuiste media vida se me fue.
Por qué te conocí, te reclamaría, mientras te doy un puño en el corazón, tal vez haber vivido en la inocencia del despecho eterno hubiese dolido menos. Por qué te quedabas en silencio al hablar de vejez como si predijeras tu fin. Te mentiría con un te odio, después te abrazaría pero en tu paciencia sólo me llamarías “absurda, te amo arcoíris”. 
Las olas se llevan los escombros y también he muerto.

10 ago. 2012

¿Cuándo nos pusimos de moda?


Del bullying escolar a la alternativad
Somos ex frikis, NOW vanguardia artística
Usar botines punkies es Vogue
Remake clothes, la ropa gastada tiene ese aspecto de pobre pero con estilo. 
La abuelita colocaba su música de Elvis Presley
Le dijeron que ella es vintage y opina por twitter.
Poleras SAVE THE WHALES se vendían en los 90’
Los pájaros, los búhos y los gatos le quitan su cetro y son animales fashion.
Por el ciberuniverse, los antiguos tiempos corseteados fueron mejores
Estos push-up me tienen oprimido el pensamiento
Las portaligas me hacen sentir sensual y un bonito bistec
Bailar en una disco música que no conocemos nos hace interesantes
Criticar y reclamar por internet nos hace rudos.
La revolución intelectual (¿?)
El power flower es salir a caminar unas cuadras (dependiendo de la injusticia de moda), gritar un rato y volver al chalet. Soy comunazi porque tu pensamiento no es rebelde, qué poco ondero.

Nos damos vuelta y expropian hasta nuestra identidad.
Futurofobia de prender la televisión y de mi futuro, de mis posgrados, de mis hijos, mi casa, mi trabajo, mis deudas, mi AFP, mi seguro contra incendios, mi auto
Y un seguro por si me abducen!!!!!!!!!!

Porque yo quiero “ser alguien” en la vida como me dijeron cuando pequeña. 

9 ago. 2012

Taciturna ¡aceituna los pacos!


-       -    “Aceituna”, “atún” yo les digo cuando nos sintamos fuera de lugar y nos vamos

Escribo en mi mente esto mientras corro del guanaco

Pienso en mi hermano que corre más adelante
(Ojalá no lo agarren es tan quemao) tiene dieciséis después quién llama a mi mamá soy yo.

Pacos y la reconch…

Sublimes palabras escucho y profiero (me pongo mi monóculo para observar mejor mi alrededor)

Por qué cresta no traje limones, me guardo una piedrita en mi bolsillo por si las moscas, después cacho que son puros pendejos corriendo, los pacos podrían ser sus papis o esos viejos verdes que nos silbaban cuando andábamos con falditas escolares.

Además, jadeante, porque estoy en mal estado físico (según mis amigos porque soy golosa, según mi mamá es el copete, según yo es porque estoy llena de amor). Pienso en mi sueño que se repite dos noches… porque soñar con el Quijote de La Mancha cinco veces en diferentes versiones remasterizadas es mi karma de irresponsabilidad por nunca terminarlo, pero ese no es el que me inquieta...

En esto me detengo…

-      -     ¡¡¡CORRE CAMILA!!!  dice la Kari

                                 Estoy corriendo: un ojo a los pacos que andan sublevados, lo pasan bien tirando palos, pa' mí: sexualidades reprimidas debajo de su uniforme, ese asqueroso del GOPE que me acosó en el bus… tengo naúseas de las lacrimógenas y pensar en su dedo tocando mi espalda y su voz de agilao' diciendo: ¿Tení un tatuaje?

Trato de no pensar demasiado, IMPOSIBLE, vuelvo a mi sueño donde el pelo me crece tanto, tanto, tanto y yo estoy sentada en un espacio blanco, no veo a nadie pero siento sus manos, como me tocan mi pelito y me dicen “qué lindo tu pelo Camilita” “cómo te ha crecido”, yo me río los miro con <cara de cumpleaños> esa sonrisa ingenua que tenía antes, cuando creía en el Viejito Pascuero, iba a ganar un Nobel, sería famosa o tendría mi globo aerostático. Busqué, pregunté qué significa que me crezca el pelo tan rápido y sano:  <nuevas etapas>, < buenos cambios>, <vamos bien>. Lo que no saben es que mi pelo de niño lo corté días después de su muerte, y éste crece mientras llega la primavera.

El invierno ha sido dopado.  Mi alma anciana pasa Agosto.

5 ago. 2012

Corazón de cuarzo rosa


Si el todo define al mundo infinito Cualquier letra es autobiográfica
Dijiste que la noche era un buen pretexto para otros espacios de escritos
PERO
Mi mente está fundida en las estrellas
Me vuelven cada vez más su polvo
Y Deseo recordar las palabras dichas
Por cada inspiración de
Nuestras voces silentes para el resto
Por esas miradas
inquisitivas y cortopunzantes
YO, las callo con mi irreverencia de vida.

Beberemos cada noche nuestra sangre acuosa
Y llegaré a escribir mis fluidos inconscientes

Soy poderosa.