22 oct. 2014

Me pidieron un poemario

-ES MENTIRA-
Quieren un poemario me dijeron
-          Hazlo pronto
Después se pasan los años
Y voy a querer esconderlo,
o, peor aún, saber de mi vida.
No creen que una mujer puede escribir letra ficticia.
-ES MENTIRA-
 Escribe desde el  “yo”, ah perfecto…  apliquemos un poco de Freud, los dispositivos de poder de Foucault blablá la dominación, Bourdieu blablá

El diario de vida
De sus vidas y las muchas mías
SOY UN ALMA MUY VIEJA
Reencarnada tantas veces…
Reniego a mi padre
Reniego a su ascendencia
Los declaro enemigos
De mi libertad sexual
De mis placeres
Y mi identidad.
Esta chiquilla que pisaba la Iglesia y sentía que la quemaba
Con sus pensamientos libidinosos
Con su cuerpo en fiesta
Con su mirada concupiscente
De pequeña pecadora
Nací pecadora
POR MI CULPA POR MI CULPA POR MI GRANDISIsisiiiiiiisisisisiMA CULPA.
De niña que se viste de mujer todos los días.
De niño que se viste de mujer todos los días.
Cuando pequeña supe que me iban a escuchar de grande,
-          Te lo dije mamá, este mundo es de los adultos y yo me disfrazo de tantas
Extraña aun
cuando me tocan la pierna
se acercan a darme un beso
deseo ser tomada con fuerza, como el abrazo universal acunado en alguien.
Deseo en mi cama un listado completo
Un hombre mapurbe
Una mujer morena con pintas blancas pintadas en su cara
Un hombre comunista para sacarle lo macho y someterlo
Una mujer viajera fotógrafa
Músicos
Música
Deseo tener a muchos hombres con cuerdas amarrados
Que disfruten mi performance
Posmoderna en la cama
-ES MENTIRA-
En la calle el modernismo no llega
Allá el agua potable fue un sueño cumplido hace poco.

Y yo soy una diva entre el mate y el frío de mierda
Y la lluvia romántica (sí claro).
Deseo también,
mujeres peinándome y lamiéndome
Deseo ser su diosa
Y adorarles para que sepan que soy una diosa humilde.
¿Así funciona la lógica o no?

Tengo el grito en la garganta todos los días
Los gemidos
Los gritos de auxilio y los de rabia,
Me los guardo tanto que me hacen heridas por dentro
Me devoran los órganos
Y yo, como cáncer (ascendente) los acojo fácilmente.
Estoy sufriendo me muero un poco todos los días
-ES MENTIRA-

Quieren un poemario me dijeron
-          Hazlo pronto
Después se pasan los años
Y voy a querer esconderlo.

Revivo en la risa,
Soy absurda
Como mi vida
Llena de muertos
Llena de seres que amé y que han muerto
Todo lo que toco muere
Excepto las letras
Viven y se meten perforándome hasta los huesos.
Tengo miedo de que este round lo gane
Estoy cada vez más viva como quien se reanima en la difícil enfermedad
Se despide
Y fallece.

Un secreto:
Me gusta pensar en la muerte, para no pensar en lo que sigue después.

25 jul. 2014

RASPAJE

Soy todas, siempre lo fui
                       Y ellas fueron yo también
Y yo no soy yo, sino cuántas más que sueño, veo y huelo.

Jugaba a las muñecas mientras mi papá me metía la mano entre las faldas
A Feñita de tres años la hacen pasar por mi hermana y jugamos juntas.

Ya con cinco hijos, uno más en la olla no se puede,
Me duelen las manos fregando, lavando
Y el viejo que llega y se echa a que le sirva.
Llegué al Hospital, todo salió tan mal
Tan mal y sola, muy sola
y me raspan
y me miran con desdén
pobre, maldita y asesina
mala madre de un ser que no era ser.

Ese ser que no fue ser
Muchas veces no llega a serlo ¿y por qué?
Porque Dios tal vez es el mayor abortista del mundo
Pero no digamos tal herejía (shhhh)
Porque ama la vida, pero no de las mujeres
¡Ay! que mentira dogmática
Jesús no apedreó a María Magdalena
La espiritualidad se les acaba los domingos y su dedito acusador
Está lleno de dudas que acallan porque el cielo es de ellos y eso les tranquiliza.

Tenía quistes y no podía ser madre
A los 20 aborté y me da miedo haberme desangrado hasta llegar al Hospital.

Me llaman al teléfono preguntando si tengo las respuestas
Yo no sé nada,
Yo no sé de la vida y de la muerte
He cerrado los ojos nublados tantas veces, me duele el silencio hipócrita
¡Me duele!

Allí en la camilla mirando al cielo, si me das respuestas virgencita
Las cuencas del rosario y los rezos no alcanzan
Para pedirte perdón por haber amado
Porque se me olvidaron las pastillas
Porque el condón se me rompió
Porque soy humana y me equivoco
Pero no quiero ser mamá
Soy tan joven
tan feliz así
él no me quiere
nunca me quiso realmente… y yo no quiero quererlo ni mirarlo

No me interesan los baby shower, las cuicas de la UDI
los proyectos de ley que se empolvan entre sus tablets 
y tal vez el Chicho nunca fue feminista pero qué importa, sí cuidaba a las mamitas
y a las wawas
y no era un viejo cerdo.
Un viejo de mierda quien antes de irse como un ángel totalitario nos fregó a la miseria
de clandestinas
somos todos los días peores
y más endeudadas
y silenciadas en “el problema de la mujer”.

En la Iglesia me enseñaron que el sexo era sucio y de impía
Acuno en mi vientre con tristeza una wawa.
Miedo de que me miren con cara de puta pecadora
Miedo a que me obliguen a casarme
Y miedo porque disfruté tantas veces y en tantas formas.

Y me da miedo nombrar
Nombrar la palabra prohibida
Porque suena a asesinato aunque
Ya me hayan asesinado la conciencia
La moral
La vida misma
ABORTO, me, nos, te lo repites mil veces en la mente
Lo considero o lo desecho
Pero yo y todas, es decir, por mí, por ti y por todas.
Habremos de decidir lo que será.


25 may. 2014

Desvanecer

“El neoliberalismo desdibuja los Estados y la soberanía, se apropia de nuestros recursos, uniforma la identidad mundial y explota a las personas.  Ya ni siquiera la burguesía nacional decide. Por eso, tenemos que dejar en claro que estamos enfrentando al imperio, a un sistema que nos discrimina por ser mujeres; tenemos que estar aún en los espacios en donde no nos llaman, y convencer a la sociedad que sin nuestra presencia y propuesta, las cosas no están completas.” - Sandra Morán

Espero,
con el tiempo,
desvanecerme hasta ser una con todas,
las que resisten
y esperan nuestro retorno a la sabiduría.
Ver los ojos de mis ancestras
las que con manos tullidas en cloro
me entregan el amor universal
para luchar día a día.
Que mis muertas revivan en nuestros gritos
y escribamos qué es poder,
retornaremos a los espacios que fueron nuestros,
el saber milenario nos lo dirán las arrugas.
Nosotras, las que fuimos y somos la fuerza,
quienes eran las voces decidoras de su destino
se reencarnan en nuestros pasos.
Tejeremos la red entre nosotras,
descubriremos la maleza,
el conocimiento impuesto,
la mano invisible que nos destruye,
para arrojarla lejos de nuestros destinos.
Pues somos tierra, fuego, agua,
somos polvo de estrellas
y se morirá este cuerpo carcaza
mas no el espíritu.
Mi alma que ha recorrido tanto
terminará esta última vida humana
con la esperanza de desvanecer habiendo cumplido
la tarea de propagar la libertad.
Nos enseñaron que somos silenciosas,
complacientes,
nos vistieron de mujeres de bien,
nos mienten todos los días
que somos todas y todos iguales en la tierra.
No me digan mentiras,
que aun escucho el fuego en Carmen,
las largas esperas de Margoth en el Hospital.
La joven werken
me abraza y somos una,
sonreímos cómplices de un silencio
que se transforma en un gran canto de esperanza.
Enclaustradas y sin platita pal pan,
cuántas estarán cubiertas de manchas moradas,
no están solas,
aquí mi mano y la de muchas más.
La niña que ya no juega a la ronda,
y todos quienes saben que cada noche
a ella la hacen mujer a la fuerza
su sexo rasgado y sangrante,
no conmueve al animal ni a los cómplices
de tan cruel vida.
Aquí mi mano y la de muchas más.
La que ama a otra mujer,
y se les mira con asco,
se les ofrece en la calle mientras caminan de la mano
"volverse mujeres".
Valientes amantes.
No están solas,
aquí mi mano y la de muchas más.
Las conocedoras de la mapu y sus bondades,
las que se organizan por recuperar lo arrebatado,
que deben escuchar que les digan feas, negras, cholas e indias.
Nuestras abuelas trabajadoras desde pequeñas.
Nos arrancan estos ojos manchados de espejismos,
temblorosa en mi cuarto no lo lograré,
ni tu tampoco hermana.
Mas juntas seremos el tralkan que despertemos nuestros pueblos de la somnolencia sujeta.

6 abr. 2014

Wladimir, como si fuese mi mellizo de 22 años, hoy murió

Te golpearon con odio, ese mismo odio que se transmite desde que te dijeron "los niños no lloran", "las niñas usan vestido", "los niños no se visten como niñas", "los niños no se besan con niños".
Así te hicieron sentir asco de ti mismo, vergüenza y maldad.
Así mismo te demostraron tu concupiscencia.

- Mellizo pide fuego para su cigarro
(en Avenida Independencia con Santa Julia, en el centro de San Francisco de Mostazal, en la capital que me queda a doce horas)
-Maricón culiao- le dijeron.
Wladi les dice: "mala onda"
y le gritan:
<<TE VAMOS A MASACRAR
TE VAMOS A MASACRAR POR MARICÓN>>
Como un ritual purificador de tanta cola suelta, a tanto pecado junto, matar a los sodomitas, a los desviados, a los maricuecas, mariposones, mujercitas.
Matarlos y que no quede ni uno.
Patadas en la cabeza
Patadas en el cráneo
Patadas en el charco de sangre
cuando la cabeza deforme ya no grita de ayuda.
MARICÓN MARICÓN MARICÓN
gritan con ritmo, con furia, con alegría.

Del deseo reprimido, de lo que les enseñó la mami y el papi, de lo que les enseñaron en la tele cuando se reían de los maricones. Cuando jugar fútbol era de ellos mientras los maricones jugaban con las niñas. Eso sí, porque los maricones son sidosos, son lacra social, probablemente también sean pedófilos, así les enseñaron y así mismito hay que eliminarlos.
Wladi agoniza, pero agoniza toda la vida, él y cuantas-cuantos más. En este país de putos del empresariado transnacional en el parlamento, pero que apuntan a las putas y los putos pobres de la calle.

De este país lleno de caretas donde las mujeres son golpeadas y los agresores andan libres, felicitados por ser bien machos.

Lloro, y eso no sirve, porque ayer esperando en la esquina mi colectivo, me gritan de mi cuerpo y yo hago que no escucho, les respondo que se vayan a la mierda, y se ríen, mucho y muy fuerte.


Hoy muere Wladi, pero nos levantaremos, te lo prometo cariño.