22 oct. 2014

Me pidieron un poemario

-ES MENTIRA-
Quieren un poemario me dijeron
-          Hazlo pronto
Después se pasan los años
Y voy a querer esconderlo,
o, peor aún, saber de mi vida.
No creen que una mujer puede escribir letra ficticia.
-ES MENTIRA-
 Escribe desde el  “yo”, ah perfecto…  apliquemos un poco de Freud, los dispositivos de poder de Foucault blablá la dominación, Bourdieu blablá

El diario de vida
De sus vidas y las muchas mías
SOY UN ALMA MUY VIEJA
Reencarnada tantas veces…
Reniego a mi padre
Reniego a su ascendencia
Los declaro enemigos
De mi libertad sexual
De mis placeres
Y mi identidad.
Esta chiquilla que pisaba la Iglesia y sentía que la quemaba
Con sus pensamientos libidinosos
Con su cuerpo en fiesta
Con su mirada concupiscente
De pequeña pecadora
Nací pecadora
POR MI CULPA POR MI CULPA POR MI GRANDISIsisiiiiiiisisisisiMA CULPA.
De niña que se viste de mujer todos los días.
De niño que se viste de mujer todos los días.
Cuando pequeña supe que me iban a escuchar de grande,
-          Te lo dije mamá, este mundo es de los adultos y yo me disfrazo de tantas
Extraña aun
cuando me tocan la pierna
se acercan a darme un beso
deseo ser tomada con fuerza, como el abrazo universal acunado en alguien.
Deseo en mi cama un listado completo
Un hombre mapurbe
Una mujer morena con pintas blancas pintadas en su cara
Un hombre comunista para sacarle lo macho y someterlo
Una mujer viajera fotógrafa
Músicos
Música
Deseo tener a muchos hombres con cuerdas amarrados
Que disfruten mi performance
Posmoderna en la cama
-ES MENTIRA-
En la calle el modernismo no llega
Allá el agua potable fue un sueño cumplido hace poco.

Y yo soy una diva entre el mate y el frío de mierda
Y la lluvia romántica (sí claro).
Deseo también,
mujeres peinándome y lamiéndome
Deseo ser su diosa
Y adorarles para que sepan que soy una diosa humilde.
¿Así funciona la lógica o no?

Tengo el grito en la garganta todos los días
Los gemidos
Los gritos de auxilio y los de rabia,
Me los guardo tanto que me hacen heridas por dentro
Me devoran los órganos
Y yo, como cáncer (ascendente) los acojo fácilmente.
Estoy sufriendo me muero un poco todos los días
-ES MENTIRA-

Quieren un poemario me dijeron
-          Hazlo pronto
Después se pasan los años
Y voy a querer esconderlo.

Revivo en la risa,
Soy absurda
Como mi vida
Llena de muertos
Llena de seres que amé y que han muerto
Todo lo que toco muere
Excepto las letras
Viven y se meten perforándome hasta los huesos.
Tengo miedo de que este round lo gane
Estoy cada vez más viva como quien se reanima en la difícil enfermedad
Se despide
Y fallece.

Un secreto:
Me gusta pensar en la muerte, para no pensar en lo que sigue después.

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