30 sept. 2017

Servicio público

Cuando responde correos el sábado,
algo está mal.

Ejercicios de respiración para soportar al director,
jefatura UTP,
44 horas de vida perdida.

Escorts premium valdivianas.
No tomemos tan en serio
que el viejo en la espera del psiquiátrico mira porno esperando su hermano internado.

Mara, Charlot!
Las quiero toítas.
El choro se presta por 40 lucas?
Cabra tu valís más que eso
paga la U pa' ser odontologa en el Reino Unido.
Al británico no le importan sus dientes chuecos baby.

Cuerpo cerveza nena.
Cuerpo auto tinder nena.
El tamaño importa?

Pero qué es ser poeta maldita?
Si el masho que escribe es el que se encama?
No soy el que recita versos de Benedetti mientras ellas se mojan.
Me gusta darle besos a chiquillas mientras ellos se me tiran con un verso cliché.

Las viejas derivadas me miran en la sala de espera,
en paranoia "podría ser mi nieta, joven y loca".

Fetichizamos nuestras enfermedades
porque no somos especiales.
Estas ganas errantes de ir a la aurora boreal.
Proyecto de porrista
proyecto de mujer
más travesti que nada.

Estas voces que me dicen
el cerebro tiene tonicidad.
Vamos a ser vintage dándole vueltas a la neurona como casettes
hacia delante
pero sobretodo hacia atrás
por si encontramos mensajes del diablo subliminales de los 2000.

Soy un zombie con ojos gigantes,
que lee en pelota.
Ser poeta es jugar a ser elegante con la palabra.

Solo la escritura nebular
trastornada y bastarda ex canuta
acomoda estas enfermedades hipocondríacas,
para hacer cura del mal de este siglo:
Egocentritis aguda.



Fin del invierno



Mete al fuego estas últimas leñas que tengo en casa.
Despiertan en la noche y crujen las brasas.
Amarrando mi mano a la sábana,
pensando en el sexo inexorable.

En el invierno busqué los recuerdos creados de tu piel.
Me anticipo para cuando nada suceda.
Intento escuchar tu desvelo sediento.
Descubierta, en el mal aparentado pudor.

Es desafío no abrir las puertas.
Inmiscuirse en el cuarto con el paso imprudente sería una caída al placer.
Disfrutar tu cuerpo como si fuera el primer y último día de sol del mes.

Me gusta retrasar mi presa,
dorar para que cuando mordamos el deseo,
los orgasmos sean largos y húmedos.
Observar jugando con paciencia,
contornearme cerca, con las plumas entre mis senos.

Soy bandeja de plata.
En la altura de un mueble,
una gata mira sospechosa.

Este toro lo vuelvo cenizas, mientras mis piernas tocan sus hombros.
Resopla yéndose feliz por las horas que aguardó para entrar.
Toma lo que puede y lo que quiero que obtenga.

Ellos juegan a esconderse para ser serpientes en mi nido.





29 ago. 2017

Isla de los Toraja

Como el mar rojo, tu mano se extendió abriéndome.

A
Dentro

Para
Sobre
Un acordeón de los pliegues.

El ego nunca es amigo del amor.

Los puñales recibidos en invierno.
Sólo una mujer bañada en creencias,
posterga pedirle ayuda a su tótem.

La muerte no me encontrará despavorida.
Ni desolada por no haber encontrado la causa de mi ausencia.
Expuestos los tatuajes serán enmarcados.
Mis trozos desparramados hasta las córneas en humanos.

Con travestis despedirán a la flor de terciopelo,
llena de espinas y no la corona de Cristo precisamente.

Una pequeña que se salva de las olas,
sin padre camina desnuda hacia el mundo que la ve levitar.

23 ago. 2017

Taijitu

Se derrite el sol en 
                                   mí,
cobija el dintel en el terremoto del 
                                                       yin.
Las brasas bajo el techo,
el escudo de lágrimas guardan la sal del agua.

El a mor es la valentía del inteligente.

Ni esperanza,
ni miedo.
Ni éxito,
ni fracaso.

La cuenca vacía de los ojos.
                           (Nos podrimos por las mismas larvas).

Cuando nos volvemos peces, el mar se convierte en el concreto que destruye el pasado.
La mirada perdida esperando la primavera.
En la urna de mis abuelos, el beso en la mejilla de mi amado traicionero.
La luna me grita las palabras escondidas en su menguante.

En esta Tierra ansiosa no debo ser,
mientras camino por el hilo de la vida y la muerte.

Aquellos funestos recuerdos y predicciones,
los hago volar con el poder de la determinación.


23 jul. 2017

Las cartas

Maga colgada, emperatriz del cambio.
Él me dijo, la intriga,
como si hubiera un universo que desborda.

Lo amé desde la segunda vez que lo volví a ver.
Los años lo volvieron hombre,
y la plenitud en mi cuerpo
lo llamaba.

Yo no sentí el deseo que sentí con otros hombres,
la fugacidad del placer y las caricias nocturnas.
Con él quise los días,
los mares por la mañana.

Una mujer que no vuela se vuelve pez.
Quiero nadar con el pez de río que tomó forma humana.

Importará lo material a la crudeza del amor?
Perecerán todas las corazas del mundo
ante el dolor sublime de estar vivos.

Sin la certeza de un suelo confortable.
Ícaro se lanza a los cielos para llegar al universo
detrás de mis ojos, como los describe.
Hace de esta noche la incertidumbre más bella.

Los miedos que se esconden entre mi mente.
Mi primer paso al humedal.
Es un ser que sutil me apresa
en la noche de luna llena.

Un día


Un día le dijeron a un poeta
por qué no haces poemas felices?

Este juglar
, bardo, coplero, poeta, rapsoda, trovador, vate, aedo, recitador, adivino, vaticinador, literato, autor, escritor, versificador, poeta, versista, cáncer marxista, condoro de pareja noventera chilena, homosexual y provinciano pensó:

El pueblo sin fotografiar, observando el abrazo de la señora y su peluca de tony vendiendo popcorns cuando se cruza con su amigo el curagüilla con jockey desteñido.
La estufa cruje y se cae el ollín solo.
Los siete orgasmos después del sexo con amor.
El chacal de la trompeta con mi tata.
El hipo de la risa.
Pasando piola volao' en la pega.
Inmunidad a la caña.
La destrucción del capitalismo.
Los semáforos verdes cuando voy atrasado.
Gol de Chile, quizás eso no.
Pagar mis deudas.
Viajar y ganarme el kino.


A lo que le respondió: un día escribiré un poema feliz, pero los poemas felices son los peores.

2300


En el 2300 la infancia sigue siendo menores comiendo pescado vietnamita.
La corriente de Humboldt la pescaron pa' la monarquía inglesa.
Sólo la cumbre más alta conserva lo natural.

¡Agua! dicen todos mientras despliegan las armas sauditas. Dinastía Trump V.

Somos la plaga.
Pandemia la humanidad.
SIDA del Planeta.
Mutamos para destruir.

En el 2300 te entrego el poema,
ahora que eres barro y cráneo,
salto en tu tumba cantando una villera que odiabas.

En el 2300 no hay espacio aún pa' los viejos que se velan entre ellos como mi vecino Don Rubén y sus quince gatos cuando se murió quedaron huachos famélicos y se los comieron los perros no hay pausas para ir a ver los abuelos.

Los lentes de sensaciones virtuales.
Los japos se masturban con cosiacos similares a una vagina.
Pero aquí el masho latino embaraza,
aborta misión, en el 2300 igual.

En el 2300 todavía siguen creyendo que mi poesía es autobiográfica.
Me criogenicé para decirles mi frase favorita: "se los dije".





16 jun. 2017

Planos

Saliendo del cuarto.
En el auto subterráneo, la neblina y el amigo,
su ropa son gajos de naranja.
Dice: Conducir es caminar.
Nos vamos a morir.

Todo se quedó adentro, sin llave.
El frasco está cerca pero lejos.
El viaje me hace sentir
Ín
fi
ma.

En un mundo donde puedo escribir en un sobre de aviso de seguros.
Soy. Soy sola una persona que escribe mal,
mientras observa el morado verde de las hojas en la noche.
Y los pequeños arcoíris entre medio de cada espora.

Se me desfragmenta el corazón,
no hay límites, ser panóptica.
Soy. Soy solo una persona compulsiva
con la razón de encontrar sentidos a la existencia.

Adiós todo.
La guerra política esta noche no.
La toalla blanca está repleta de terceros ojos.
La risa abunda en la boca de los tontos,
Amo ser una tonta.

El cielo y las estrellas son mandalas sobre mí.
Los tres volcanes del lago Calafquén.
Amanece y estos tres vibran incandescentes.
Son lava palpitante sobre el lago.
Y medito pensando en el microsegundo más lindo de la vida,
como cuando desperté en su cuello.

Cae el peso del mundo.
Ya no soy más Atlas,
Una ex titán descubre los planos.
Ahora Prometeo se reencarna en las cumbres.
He descubierto el fuego en la punta de mis dedos.

Soy la madre oceánide,
Clímene en la última faja de tierra.
Me he liberado,

y sólo yo sé el secreto de lo visto con estos ojos. 

Los monstruos de mi casa

Basado en el nombre del documental


Los monstruos de mi casa
Se esconden en la luz
En la escuela es sólo mi abuela.
Y la rabia que siento yo por dentro.

Los monstruos de mi casa.
Me esperan cada noche.
Me miran con el rabillo del ojo.
Me bañan en yogurt ácido.

Los monstruos de mi casa.
Se arrastran silenciosos.
Una busca las paredes para no golpearse,
cuando el grande ruge.

Los monstruos de mi casa
Me persiguen por las noches,
los ojos rojos inyectados,
mi daño, tan herido.

Los monstruos de mi casa
Vivimos sin ventanas.
Me conducen en su auto.
Podría ser una jaula.

Los monstruos de mi casa.
Se blanden en batallas.
Papá ve porquerías.
Mamá llora y grita.

Los monstruos de mi casa.
Tienen lenguas vergonzosas.
De atracciones sospechosas.
Y la rabia que siento yo por dentro.

27 abr. 2017

TRADOX 2050

Aquí estoy en Valdivia.

Me visto de platino.

Me enchufo al gps para que la CIA sepa mis pasos.

Le saco una foto, -para subir a la plataforma del mundo-, mi especial comida.

Busco el mejor ángulo de mí mismo. 
Me mido el tamaño de mi miembro. Mi masculinidad es una crisis. 
Me reafirmo tirándome a cualquier hoyo es trinchera.
                            CAMPEÓN CAMPEÓN CAMPEÓN
Me percibo frente al otro. Otro, otro, otro.

Ahora en la nave TRADOX de 100 mg. 
Mañana 100 mg. Tarde 100 mg
Rize rize rize.

Espero en el pabellón de Psiquiatría.
Huele a pobre y esterilización.
Veo mi familia extendida.
Las babas de los que botan espuma.

Mi ciclo heredado en genes. 
La raza quiltra a prostituirse a Europa: a limpiar pisos en América. 
América-Estados Unidos, Make America Great Again. The same shit.

El existir es dejar huella de carbono. 

Te reproduces para no sentirte sola.
Le dices maraca a la mina por la que te dejó el weon penca.
Le dices penca al viejo culiao que te gritó en la calle.
¿Será también bien conchesumadre este que te trapea todos los días?
¿Deberías preocuparte de la Tercera Guerra Mundial?
No sé ponte tú, ¿las bombas atómicas?
¿O esta mejor el nuevo supermercado que llegó al pueblo con marcas importadas?

Te invoco hidrógeno para que te detengas.
Vas a fundirte en el núcleo solar.
A ver si el sol cuando se convierta en gigante roja se para esta lobotomía capitalista.
Ven a engullir las órbitas de Mercurio Venus y la Tierra. 
Agradezcamos el azar y el leseo de vivir,
que el polvo de estrellas nos convirtiera.
Hicimos ídolos semejantes a nosotros.
Jesus Christ Superstar.

¿Sabes?, la nave no avanza, el cohete de un continente a otro no hace descuentos.

La carrera por respirar un día más no puede ganar el vacío. 
Plantan árboles desesperados.
Post era del monocultivo.

No rescata el evangelio.
No rescata el zen.
No rescata la tecnología.
No rescata el dinero.

Hay que cumplir horarios.
Hay que pagar las cuentas.

Sobrevivir pagando la vivienda 25 años.
2050 po' hueon.

¿Y los lentes virtuales con porno de muñecas infladas con japos?
¿Y las ratas topos muertas del videojuego? 

Todos queremos ser dueños del mundo y el azar nuevamente: lava, lodo, tsunamis y el Kraken en el zoológico.

Nos merecemos la eutanasia de esta angustia.

Para más información visita: http://www.tradox2050.cl
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