23 jul. 2017

Las cartas

Maga colgada, emperatriz del cambio.
Él me dijo, la intriga,
como si hubiera un universo que desborda.

Lo amé desde la segunda vez que lo volví a ver.
Los años lo volvieron hombre,
y la plenitud en mi cuerpo
lo llamaba.

Yo no sentí el deseo que sentí con otros hombres,
la fugacidad del placer y las caricias nocturnas.
Con él quise los días,
los mares por la mañana.

Una mujer que no vuela se vuelve pez.
Quiero nadar con el pez de río que tomó forma humana.

Importará lo material a la crudeza del amor?
Perecerán todas las corazas del mundo
ante el dolor sublime de estar vivos.

Sin la certeza de un suelo confortable.
Ícaro se lanza a los cielos para llegar al universo
detrás de mis ojos, como los describe.
Hace de esta noche la incertidumbre más bella.

Los miedos que se esconden entre mi mente.
Mi primer paso al humedal.
Es un ser que sutil me apresa
en la noche de luna llena.

Un día


Un día le dijeron a un poeta
por qué no haces poemas felices?

Este juglar
, bardo, coplero, poeta, rapsoda, trovador, vate, aedo, recitador, adivino, vaticinador, literato, autor, escritor, versificador, poeta, versista, cáncer marxista, condoro de pareja noventera chilena, homosexual y provinciano pensó:

El pueblo sin fotografiar, observando el abrazo de la señora y su peluca de tony vendiendo popcorns cuando se cruza con su amigo el curagüilla con jockey desteñido.
La estufa cruje y se cae el ollín solo.
Los siete orgasmos después del sexo con amor.
El chacal de la trompeta con mi tata.
El hipo de la risa.
Pasando piola volao' en la pega.
Inmunidad a la caña.
La destrucción del capitalismo.
Los semáforos verdes cuando voy atrasado.
Gol de Chile, quizás eso no.
Pagar mis deudas.
Viajar y ganarme el kino.


A lo que le respondió: un día escribiré un poema feliz, pero los poemas felices son los peores.

2300


En el 2300 la infancia sigue siendo menores comiendo pescado vietnamita.
La corriente de Humboldt la pescaron pa' la monarquía inglesa.
Sólo la cumbre más alta conserva lo natural.

¡Agua! dicen todos mientras despliegan las armas sauditas. Dinastía Trump V.

Somos la plaga.
Pandemia la humanidad.
SIDA del Planeta.
Mutamos para destruir.

En el 2300 te entrego el poema,
ahora que eres barro y cráneo,
salto en tu tumba cantando una villera que odiabas.

En el 2300 no hay espacio aún pa' los viejos que se velan entre ellos como mi vecino Don Rubén y sus quince gatos cuando se murió quedaron huachos famélicos y se los comieron los perros no hay pausas para ir a ver los abuelos.

Los lentes de sensaciones virtuales.
Los japos se masturban con cosiacos similares a una vagina.
Pero aquí el masho latino embaraza,
aborta misión, en el 2300 igual.

En el 2300 todavía siguen creyendo que mi poesía es autobiográfica.
Me criogenicé para decirles mi frase favorita: "se los dije".